"Bonita? Ela era linda, isso sim!
"Bateu com o copo na mesa, fazendo algumas gotas de cachaça irem parar no balcão de madeira ensebada.
Passou as costas da mão na boca e, chegando-se um pouco para trás, cuspiu na calçada. De volta ao balcão e à platéia, repetiu, dessa vez com mais ênfase.
"Bonita? Ela era linda, isso sim!"
Um escurinho imprensado entre o freezer e a parede virou um copo de cerveja e, de bigodes brancos de espuma, arriscou:
"Mas... se ela era tão bonita, porque cê num tá com ela mais?"
Mal terminou a frase e um par de olhos o fuzilou. As narinas tremendo previam um ataque. Sob o peso daquele olhar injetado de sangue, o pretinho encolheu-se mais ainda, enquanto os outros bêbados se afastavam, dando espaço, temendo o pior.
Que não veio.
O homem que falava segurou novamente o copo de cachaça, apertando como se quisesse esmagá-lo. O olhar, de furioso, foi-se tomando de melancolia, até uma lágrima se dependurar do olho e rolar pelo rosto gretado de sol. Virou a cachaça, jogou uma moeda no balcão e virou-se para partir, ainda fitando o interlocutor.
"Porque ela era linda, seu imbecil, e eu sou um merda que nem você"
Illustrator, sobre foto www.sxc.hu
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